Cuando estas en una cama de hospital con varias agujas y sensores en tu cuerpo, semivestido con el trapo abierto atras y rodeado de monitores, tubos y bolsas de ignotos liquidos entrando melancolicamente a tu torrente sanguineo, tienes mucho tiempo para pensar. Tiempo que no tuviste cuando te anunciaron que tenias un ataque al corazon y que en materia de pocos minutos te subirian al salon de operaciones.  No pudistes pensar en nada porque tu presion sanguinea ascendio  a niveles inadmisibles y un enjambre de enfermeras te despojaron de tu ropa y de tu gorra y de tus zapatos y te quitaron el telefono y se cagaron en tus  debiles reclamos que debias llamar a tu familia. Fue un viaje vertiginoso en camilla hasta el salon de operaciones donde viste sin ver rostros adoloridos, compasivos y tambien indiferentes por el uso y la costumbre, las luces  las paredes y los letreros pasaban en una extrana exposicion de  diapositivas ante tus ojos  agrandados por el ...

Al parecer no existe gente con claras entendederas en Cuba o al menos esto es lo que indica la   reciente pirueta mediatica de Alexander Otaola. Al borde de la fecha indicada para la supuesta gran manifestacion del 15 de Noviembre convocada por el grupo Archipielago y su lider el dramaturgo Yunior -que al mismo tiempo que anunciaba salir  a marchar en solitario  con una flor blanca, tramitaba, en el mas puro tortologico estilo, su visa a Espana- Otaola, un Eurodiputado y la hija de Paya Sardinas comparecen al lado de un avion que supuestamente los llevaria a Cuba anunciando que estaban esperando el permiso para despegar  e ir a unirse a sus hermanos en Cuba en la megamarcha por la Libertad. No hay que ser muy inteligente para detectar la intencion de semejante puesta en escena. Otaola, al cual admiro por su posicion vertical en el tema Cuba ( que pienso es la unica posible) hace el ridiculo con este absurdo paripe. No fue el promotor de la campana Yo Rompo Mi Pa...

El olor caliente del  bebraje conocido como NESCAFE siempre me envia a mis tiempos de navegante  en los graciles Rios de la Flota Cubana de Pesca. En una de esas campanas fuimos a pescar calamar al Atlantico Norte, sombrio oceano siempre encrespado , muy cerca de las costas de Halifax. Canada, muy celoso de sus  aguas territoriales,  ponia como condicion que cada tres o cuatro semanas los barcos operando en sus aguas, tenian que aceptar un observador especialista del  Instituto de Oceanologia para cuidar que se pescara la especie correcta, en los tamanos permitidos y sobre todo ( sobre todo!!) que no se contaminara el oceano con desperdicios, aceite de sentina, aguas negras  y demas morralla. Asi fue que cada un mes aproximadamente, un barco nuestro traia el Observador desde tierra. Primero fue un fragil blanquita canadiense que nadie ayudaba con las pesadas bandejas de calamar y que paso por nuestras vidas  sin penas ni gloria. Despues fue la exhubera...

Quiero regresar. Quiero inventar o encontrar una maquina del tiempo que me ubique  en los dias donde por  La Habana corria un aire fresco  y limpio  en las mananas y el perfume del Galan de Noche  inundaba las aceras de Santos Suarez.  Quiero estar de nuevo en los mediodias  aquellos donde  el gato negro de Maricusa saltaba  entre las dos casas en parabola perfecta, cortando el silencio espeso de la siesta Q uiero sentir  el calor de la Habana golpearme el rostro de nuevo al abrirse la puerta del avion y volver a casa dentro de un Chevy  por Rancho Boyeros y contemplar las nuevas luces de mercurio , novedad inaudita que me recordaba Madrid deslizandose raudas  ante mis ojos acostumbrados al horizonte de los Oceanos. Quiero estar de nuevo en aquella Habana llena de restaurantes y de cines y de tocadiscos rusos en las afueras de las tiendas de Monte y del Bulevar  tirando a Manolo del Valle y Es Mejor Vivir Asi Locamente Ena...

El hijo de  mi primo se ha comprado una casa en un pueblito al este de Montreal y nos ha invitado  a conocerla. Tras varias horas de viaje, arribamos a Saint Ignace de Loyola, la orilla opuesta de donde vive el Primo y tuvimos que abordar el ferry que cruza el Saint Laurent. Hace 41 anos  pase por aqui mismo cuando  era Oficial de Maquinas de aquellos graciles barcos de la Flota Cubana de Pesca. Entonces el Rio Las Casas se deslizaba sobre las verdes y tranquilas aguas buscando la Isla de Montreal y a ambos lados del barco pasaba raudo el Quebec de 1980. Ahora estoy sobre el agua verdosa y tranquila de nuevo  pero en un ferry de autos, lento y pesado como yo mismo porque los anos no pasan en vano. Llegamos a casa del hijo de mi primo  al final de la tarde.   Conocimos a sus hijos y a su esposa y dimos una vuelta por el pueblito y fuimos a comprar  ron -como es natural-  a  una tiendecita donde una senora  admonitoriamente me recuerd...

Tengo un amigo con el cual inicie la costumbre de vernos los Viernes en la Tarde en su casa para hablar  de musica y equipos de HIFI y entre col y col  tomarnos algunas buenas cervezas de cualquier parte del mundo. Decidimos llamarle a estas reuniones  Los Viernes Sociales. Sucede que varios amigos se han sumado a nuestros Viernes  y ya solo no se habla de musica o de equipos, sino de cualquier cosa, donde haya campo para discutir y vociferar. A veces son tardes placenteras donde el tiempo transcurre entre quesos finos y viveres secos de las tiendas del Este de Europa y alguna  revisitacion de  obras tales como Crime of the Century de Supertramp o Bachata Rosa de Juan Luis Guerra.  Otros Viernes son verdaderas pequenas replicas de batallas campales entre chicharrones y Single Malt Scotch  donde cada asistente trata de gritar mas que nadie asertando que  cojones , la Novia de America es Stevie Nick y no la Victoria Principal de Dallas o q...

Viva el Nacionalismo, sin duda alguna. Porque me tengo que avergonzar  de quien soy y que hago? Los liberales  enemigos de la Humanidad no cesan de criticar al nacionalismo.  No quieren fronteras , ni tradiciones , ni costumbres, inventaron el melting pot y otras sandeces para justificar el cambio demografico que tan exitosamente aplican en Europa y que desesperadamente quieren imponer en Norteamerica. El sueno de los enemigos es un mundo cuyos habitantes sean una masa amorfa de dociles borregos sin identidad  pastando eternamente en las redes sociales. Ser nacionalista, amar a tu patria,  defender tu bandera, seguir tus costumbres y tradiciones ancestrales se ha convertido en un delito y muchos han obedecido estos decretos sin una protesta. Ser nacionalista es ser enemigo de los Enemigos y  ser nacionalista y ensenar a nuestros hijos y nietos a serlo, es la mejor manera de prepararlos para que naveguen mejor en el mundo proceloso que les tocara vivir.

El otro dia vi a una familia de Occidentales caminando por la calle. La Madre  en un vestido de flores  y con  larga cabellera roja.   El Padre cargando a un bebe en una de aquellas bolsas de llevar bebes al frente de uno y  dos ninos y una nina delante de ellos saltando y haciendo piruetas. Que hermoso espectaculo! Que claro y limpido se torno el dia! Una familia caminando despreocupadamente por las calles de esta ciudad, sin burkas ni hijabs , ni turbantes , ni kirpan a la cintura! Y cuatro hijos! Que maravilla y que edificante espectaculo! No hay dudas, tendre que pasar por alli mas  a menudo para levantar el animo.

Se nos fue.  Subitamente sin avisos previos. Se nos ha ido y  nunca caminara 10 de Octubre bajo el cielo limpio de Agosto en La Habana. No sentira el calor del sol en su piel y jamas abrazara de nuevo a su hijo. Ya no hay anillos en sus dedos. No la tenemos. Nos la quitaron. Ahora yace sola en la oscuridad, inmovil y fria y cada minuto que pasa, la muerte, caprichosa inexorable, desdibuja con terrible parsimonia su hermoso rostro. No hay sosiego para esta tribulacion. Tampoco hay perdon. Ya no tengo Nostalgia, el Odio la ha devorado.

Se han asentado los polvos y los vientos. Como siempre sucede, la Calma  Tensa se apodera de las ciudades y  de los pueblos rebeldes y de los que no lo fueron.  Es logico, imperativo existencial sin dudas. Pero la protesta, inedita y desempolvada desde 1994 cuando los atonitos corresponsales de la CNN transmitian los gritos de LIBERTAD, LIBERTAD del pueblo cubano en el Malecon de La Habana mientras Ted Turner retozaba con jovencitas escogidas en la  intimidad dudosa de alguna casa protocolar del reparto Siboney, estallo espontaneamente y se rego con rapidez por  nuestros campos y ciudades (sic). El pueblo cubano, no en las cantidades necesarias -observo- para derrocar el gobierno ( dicen los expertos que se necesita el 3% de la poblacion de un pais en las calles para que el gobierno caiga) salio a las cayes gritando Libertad y Abajo el Comunismo y Canel Singao. Inedito. La respuesta del Regimen no se hizo esperar.  Las Boinas Negras que de  tropa de el...

No habia escrito sobre ella. No podia. Como podia escribir en un estado de dolor y estupefaccion?   El tiempo, balsamo magnifico para todo, incluyendo los dolores extremos de las perdidas profundas, permite que las letras fluyan. No sin dolor, no sin lagrimas. Se nos fue y  cualesquiera que hayan sido las circunstancias, el hecho reviste una crueldad extrema, la mas extrema -diria yo- por insospechada e invisible al venir. Se fue mi hermana Belkis -  aun me cuesta decirlo- y nos ha  dejado  inmersos en el paramo de la tristeza y de la desolacion - subitas- por tanto aun mas oscuras. Nos quitaron su voz y su sonrisa, sus malas palabras y sus groserias que en ella era  el adorno  de su personalidad y el acento de su  vitalidad y fuerza. Se fue mi hermana sin avisar y aun estamos llorando. La vi por ultima vez en un video.  Estaba sentada en su lugar favorito de la mesa del comedor de la Vieja, ajena al hecho de que le quedaba una semana  d...

Habia estado  muchas veces en  Madrid. De pasada, solo unas horas dentro del aereopuerto en transito a Galicia.  Solo una vez sali fuera del edificio de la terminal invitado a comer en  casa de una persona amiga de la familia a la cual le lleve unas cartas  porque  tenia por delante mas de 10 horas  de espera  para   el vuelo hasta Santiago de Compostela. Lentejas con chorizo y tocino. Eso fui lo que comi aquella tarde  y tambien conoci a dos jovenes que muchos  anos mas tarde se convirtieron en grandes amigos. Despues de eso, volvi a estar varias veces en Madrid Barajas en rapidos transitos  pero ya no habia aviones hasta Galicia porque nos esperaban unas guaguas muy confortables  para emprender  el  viaje de 12 horas  hacia el noroeste  con varias paradas en hostales para orinar y comer tortilla espanola con un vaso de vino Rioja de la casa o Fanta de naranja  mientras mirabamos lo...

  El Lunes es un dia adusto, serio e insufrible. Un dia largo que se refocila en su eternidad.  El Martes es noble, imperceptible casi, un oasis despues de la dureza del Lunes.  El Miercoles  no es mas que in intermediario, anodino y gris.  El Jueves  el mas amado, el proovedor, la  antesala del Viernes, expectante y ruidoso, promisorio  y de noches magicas. El Sabado fiestero y noctambulo, huele a perfume y a creyon de labios y  viene con musica y cocteles. Domingo es  somnoliento, tranquilo , silencioso y  abotargado, de tardes  espesas  que ominosamente auguran el advenimiento de otro Lunes adusto, serio e insufrible.

Era un radio ruso insignificante.  Ni siquiera tenia FM como su predecesor el Selena ni la presencia niquelada del VEF. Era una pequena caja de plastico con una antena  sin atractivo alguno. Pero en el abigarrado monton de componentes electronicos de sus entranas se hallaba uno de los receptores mas potentes  de la epoca en Cuba,  capaz de captar  las emisoras del arco sur de la Florida incluida la ciudad de Fort Lauderdale. Mi tia tenia uno en su mesita de noche y cada vez que salia de pase los sabados por la tarde, lo agarraba para oir  la WQIM y por la noche la KY Music Radio de la citada ciudad de Fort Lauderdale. Recuerdo aquellas tardes de Sabado, cuando llegaba de la escuela y libre ya del bolso con el ancla y el uniforme me preparaba para algun guiro o una cita  en algun parque.  La brisa del patio  se mezclaba con Summer Breeze  y  Jungle Boogie y con el  Frankestein del  albino Edgar Winter. Varias veces me lo ll...

De entre mis multiples playlists, hoy emergio este tema de Santana. Me fui enseguida a las fiestas "underground" de la Habana de los setenta. Espeldrunes y bombillos rojos, "lechita"  (eufemismo  de   leche condensada con  alcohol de 90), l abios rojos y colonia 5PM,  bafle MV3 mono con un compacto Sanyo conectado  a un amplificador de bombillos casero o un Vermona en el mejor de los casos. La gente de la Onda, los que andabamos en chancletas metedeos y peluos por toa la Habana haciamos un guiro de la nada, solo  con  dos bombillos rojos y la luz apagada  y se llenaba la sala de la casa con extranos bailando con Santana, Rare Earth y Barrabas. La sonoridad de Jingo es el sonido de la epoca, " la pianola" descargando  desaforada entre la densa multitud de la percusion latina y el toque magico de Carlitos el comunistoide. Hoy estuve en la Habana, cualquier dia de cualquier mes de cualquier ano entre el 71 y el 76 y quise no regresar.

 S ubitamente me he dado cuenta que la musica nos ha abandonado. Ya no esta , ya no  hay musica. Todo lo que tenemos son primates tatuados emitiendo burdas imitaciones de sonidos y sombrias jovencitas desgranando incoherencias mirandose ellas mismas con los ojos cerrados. Ni siquiera tenemos la desfachatez de Madonna ni la perfeccion corporea de Tina o las sinuosidades saharianas de Sade. Vamos mas lejos, ni siquiera los enlatados como Britney Spears o los Backstreet Boys. Como fue posible  semejante degradacion? Que tristeza.

Cuando tenia 15 anos, subi a una ruta 79 en la Calle General Lee y Mayia Rodriguez y me baje en Miramar, concretamente en  una de aquellas playas  de Marianao convertidas en Circulos Sociales Obreros.   Tenia que dirigirme al Marcelo Salado segun decia el telegrama y buscar el espacio de la Escuela Superior de Pesca Andres Gonzales Lines.  Afuera del Circulo habia una   enorme cantidad de guaguas Giron parqueadas  en  hilera y un enjambre de  muchachos de mi misma edad que caminaban en todas direcciones buscando el lugar donde tenian que ir. Era un hervidero. Porque era el dia y el lugar desde donde saldrian decenas de guaguas Giron  hacia las diferentes  escuelas, institutos y preparatorias  cargadas  con los futuros tecnicos, ingenieros, especialistas y militares que el pais necesitaba. Medio confundido por el ruido y la vertiginosidad alrededor mio, entre al vestibulo del Circulo Social Marcelo Salado que aun en aq...